Und kurz vorm Drüberwegsein - die Kehrtwende. Als wäre da etwas Gemeines und Hinterhältiges, Diabolisches. Das sich in meinen Kopf hackt, alles Selbstbestimmende lahm legt und vorwurfsvoll mit der Zunge schnalzt. "So einfach ist das nicht, Mädchen", würde es sagen. "Hast du wirklich gedacht, es würde so einfach gehen?"
Hab' ich nicht, echt nicht. Und ein Satz, denk' ich noch, was macht schon ein Satz? Ob man ihn nun sagt/schreibt oder nicht, was kann das schon ausmachen? Gar nichts, denk' ich, wieso auch? Ein Satz ist eben ein Satz. Oder kein Satz. Nichts spielt eine Rolle. Oder alles. Meistens glaube ich an das erste.
Ich kann mich nur nicht ganz entscheiden. Entweder ich werde von unendlicher Erleichterung überwältigt oder drohe, von Neid zerfressen zu werden. Das eine ist gar nicht so weit entfernt vom anderen, wie man vielleicht meinen könnte. Die Dimensionen sind nicht dieselben, aber darum geht es nicht. Einem Dimensionsloch musste ich glücklicher- oder bedauerlicherweise noch nicht gegenübertreten. Bzw. eintreten, in ein Dimensionsloch tritt man ein, fällt hinein, kommt vielleicht nie wieder raus.
Ich hab's mir ausgemalt. Zwei Bücher, die ich aus der Tasche ziehe. Ich würde die Nummer sagen, "Achttausendeins", würde ich sagen, kurz abwarten. Ob ich mir noch was ausleihen will, würde sie fragen. Nein, würde ich sagen, ich glaube, ich schaff' das gar nicht mehr, ich zieh' bald um. Vielleicht würde sie nachfragen, wohin und wieso und wann. Ich würde antworten und mit einem reinen Gewissen auf die Straße treten. Bloß dass es anders lief, wegen des gekauften Buches. Ein Euro, der meinen Plan durchkreuzte. Das halbvolle Glas würde von vierundzwanzig gesparten Talern (Assoziation: Ententaler) reden, das halbvolle von einem ausgegebenen - verschwendeten.
Was mir noch einfällt, ist der weiße Van, der anhält und aus dessen Schlund mich eine Frauenstimme nach dem Weg zum Kino fragt. "Immer geradeaus", sage ich, "auf der rechten Seite ist es dann irgendwann." Als ich selbst an dem Kino vorbeikomme, fühle ich ein seltsam wohliges Gefühl im Bauch, als ich die weiße Familienkutsche dort parken sehe. Orientierungssinn - null, ich - eins. Na so was.
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