All, all are sleeping on the hill

Als meine Uhr stehen blieb, war es Viertel vor Vier, mitten in der Nacht oder an einem grauen Märznachmittag, ich weiß es nicht. Und irgendwie bilde ich mir ein, dass das eine Bedeutung hat. Manchmal bekomme ich Angst - dass es nur um Zufälle geht, und wenn ich irgendetwas nicht getan hätte, dann hätte ich dich und dich und dich nicht kennen gelernt. Wenn -

Schnell komme ich mir lächerlich vor, weil ich dich und dich und dich nicht vermissen könnte, wenn ich dich und dich und dich nicht kennen gelernt hätte. Aber beruhigt bin ich nicht. Weil ich diese Unruhe, die man verspürt, wenn man merkt, dass etwas fehlt, bei jedem Gedanken an dich und dich und dich empfinde.

Es tut mir leid (und vielleicht sogar ein bisschen weh), es sagen zu müssen, aber es geht nicht um dich und dich und dich. Es geht nicht darum, ob ich jemanden mag oder nicht mehr mag oder immer noch mag oder nie wirklich gemocht habe. Es geht nicht um Schwüre und Versprechen, um Bekenntnisse und Offenbarungen, um Lügen und Gerüchte.

Es geht um die Zeit, die man braucht, um das zu empfinden, was man ertragen, schultern kann. Die Zeit, die man braucht, um etwas zu finden, das einen vor der nächtlichen Verzweiflung bewahren kann, das einem gut zuredet, während man mit der Schlaflosigkeit kämpft. Es geht um die paar Sekunden, die entscheidend sind. Die Ja oder Nein sagen, die es ermöglichen, ein wenig Ruhe zu finden.