Schleim

Es ist nicht Wut in ihrer ursprünglichsten Form. Ich wüte, bin wütend, aber sie zerfrisst mich nicht. Ich kann auch allein hingehen, wenn du nicht willst, sage ich. Das ist mir zu blöd, sage ich. Das ist wirklich schlecht, denke ich. Das ist etwas, das mich runterreißen könnte, etwas, das mich garantiert runterreißt, denke ich. Und beiße mir auf die Unterlippe.
Als wäre sie hundert Jahre alt, denke ich. Und wüte - wütend. Nicht wutentbrannt, aber wütend genug, um zu wissen, dass da Potenzial ist, wutentbrannt zu sein. Immer mehr zu wüten und zu zerschlagen. Zu brennen.
Ich schließe die Möglichkeit, dass ich übertreibe, gar nicht aus. Reg dich ab, denke ich zwischendurch und meine damit mich, reg dich einfach ein bisschen ab, lehn dich zurück, lass es fließen (was auch immer), entspann dich, atme tief durch, versuch einfach, diese Angespanntheit aus deinem Gesicht zu bekommen, irgendwie. Darum geht es, du musst bloß diesen Ausdruck aus deinem Gesicht bekommen.
Ohnehin reicht es völlig, wenn Slime auftreten. Spielen und gut sind. Und mich umhauen. Ich brauche niemanden, den ich kenne, überhaupt niemanden, wenn da eine Menge ist, in die man sich stürzen kann. Ich mich stürzen kann. Ich brauche nur ein bisschen Lautstärke und Schnelligkeit, Brutalität. Keine Menschen, die eine Ansammlung von Individuen bilden, lediglich eine anonyme Masse, ein unpersönliches Abstraktum, das mich in sich aufnimmt und Teil von sich werden lässt. Ich brauche nie wieder traurig zu sein, ich weiß es.